Betty valijera

Sobre el final de la semana pasada, llegó a la BPMP el pedido de librería que trabajosamente habíamos conseguido incluir en la última rendición de nuestro subsidio; y Betty lo recibió con el semblante descompuesto por la felicidad y una mano temblorosa que apenas la dejaba sostener la Parker con la que firmaba el recibo.
Tal vez, la insistencia que fue necesaria para convencerla de que abriéramos juntas los paquetes debió ser un aviso de que algo andaba mal. Pero como suele sucederme cuando está lloviendo, mis capacidades deductivas estaban muy acotadas por esos días.
Así que la proliferación de cartones de diferentes grosores, las placas de telgopor y la variedad de pomos de acrílicos no me parecieron tan alarmantes como lo hubieran sido en un día de sol; y la elección de una librería artística como proveedor me pareció un poco frívola pero también un gesto de considerable elegancia.
Sin embargo, esta tarde, después de varias jornadas de casi absoluto encierro en el depósito del fondo, Betty desplegó los caballetes y el tablón que usamos para las Jornadas de la Asociación de Bibliotecas Populares y dejó en exhibición en la Sala de Lectura una maqueta pulcra y precisa de la BPMP, en escala 10:1.
Después de eso, dejó sobre mi escritorio un pedido de licencia por dos días y se sentó a mirar su miniatura, en una posición incómoda en la que todavía persiste. La nota membretada explica su deseo de disfrutar aquí mismo de este receso, para contemplar desde afuera el lugar que en realidad la rodea, para poder mover con menos ansiedad a la Betty chiquita que está sentada en el escritorio minúsculo.
Es posible que no dure mucho con las piernas cruzadas de ese modo, pero es casi seguro que termine por angustiarse tratando de mirar de lejos y de cerca al mismo tiempo; o puede ser que descubra después de un rato el encanto que tiene hacerse un poco más liviano o, mejor todavía, volverse portátil.